第17章

第一百零五天。

记忆，像坏掉的自来水龙头，源源不断送出水流，冲刷眼睛背后那根疼痛的神经。

想起冬至夜的静安寺，难得一夜清静。橱窗里奢侈品依然刺眼，街边行道树上挂着彩灯，并非为迎接亡...